È tão triste morrer na minha idade !
e irei ver os meus olhos vestidos
penitentes de roxo , como crentes
do Saturno convento da saudade !
E logo irei olhar ( com que ansiedade ... )
as minha mãos esquias , languecentes , de
negro , uns bebes doentes que hão - de morrer
em plena mocidade !
E ser - se novo è ter - se
o Paraíso è ter - se a estrada
larga , ao sol florida , aonde
tudo è luz graça e riso !
E os meus cinquenta e três anos ...
( sou tão novo ! ) dizem baixinho
a sorrir : « que linda vida è a vida ! ... »
Responde a minha dor : « Que linda è a cova »
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